«Песенка о пехоте» Булата Окуджавы.

Культовый в своё время поэт и бард Булат Окуджава является автором «Песенки о пехоте». Это стихотворение очень образно. Когда я его читаю, перед моими глазами возникают различные зрительные образы, различные картины фронтового житья-бытья. Вот просёлочная дорога, не имеющая ни начала, ни конца. По ней идёт длинным строем маршевая колонная пехоты. На солдатах уложенные в скрутку через плечо шинели. Жара. В поле сохнут и вянут травы. Голубые и синие полевые цветочки колышутся на ветру. Лютики и незабудки… Стрелковая часть идёт усталая. Солдаты покуривают самокрутки. Офицеры негромко разговаривают между собой, вспоминая свою, простую и такую насыщенную каждодневными заботами, довоенную жизнь. Курят и вспоминают своих жён. Простые радости – а что ещё остаётся человеку на передовой? Карабины и трёхлинейки перекинуты через плечо… ППШ на шеях у офицеров… ТТ в кобуре… На гимнастёрках редкие ордена и медали.

Другая картина. Окопы, в которых сидят солдаты. Ждут атаки. Напряжённые и суровые лица… Безрадостные выражения глаз… На лице твёрдость, воля, обречённость, решимость победить или умереть… Один солдат вставляет обойму с патронами в винтовку, другой прицеливается в воображаемого противника из готового к бою ручного пулемета. «Дегтярёв» начищен до блеска, с новеньким диском. Курят махорку, одевают каски. Скоро атака. Офицеры собрались в землянке. Они обсуждают, склоняясь над картами, обстоятельства предстоящего боя. Лица напряжённые и суровые. Высоту надо взять во что бы то ни стало. Для многих из них здесь – родная земля, на которой они родились, и прожили всю свою жизнь… аж до 18 или 20 или даже до 30 лет. Ожидание… Через несколько минут начнётся артподготовка. Гаубицы и «Катюши» буду выбрасывать в серое небо свои огненные сгустки ненависти к врагу… Ракеты будут лететь с воем священной ярости и презрения к фашисту… Потом всё стихнет. В звенящей тишине раздастся звонкий голос молоденького взводного: «Бойцы, примкнуть штыки! За мной в атаку! Вперёд!!!». Он вырвется на бруствер окопа, выхватит из кобуры свой ТТ, и побежит вперед, увлекая за собой своих солдат. «Ура!!!» - прогремит по всему фронту. И ринутся неудержимой лавиной бойцы-пехотинцы вперёд…

В заключение своего стихотворения поэт пишет: «И только одно отрывает от сна: куда ж мы уходим, когда за спиною бушует весна?». И действительно: куда мы уходим? Мы – мужчины – на руках и мозгах которых держится всё мощное здание русской государственности и русского общества? Мы уходим, чтобы победить или умереть. «Aut vincere, autmore» - древний девиз гладиаторов, конкистадоров, воинов. Мужчины защищали свой род, чтобы дать жизнь грядущим поколениям. Так всегда было и всегда будет. Булат Окуджава написал это стихотворение, уча молодёжь мужественности, воинской доблести и самопожертвованию. Хотя, данное стихотворение ещё и очень лиричное и душевное. Написано мастерски.
Павел Иванов-Остославский.

Песенка о пехоте.
Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над Землею бушует весна.
И шагом неверным
по лестничке шаткой
спасения нет.
Лишь белые вербы,
как белые сестры глядят тебе вслед.
Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни и смерти
еще не окончены счеты свои.
Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя.
Товарищ мужчина,
а все же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда за спиною бушует весна?

Письмо матери Сергея Есенина.
Это стихотворение, посвящённое самому родному и дорогому существу на белом свете – матери, находится в русской литературе на особом счету. Никто, наверное, из известных русских поэтов не написал о своей маме настолько нежно и тепло. Сергей Александрович проникся такой любовью к ней, что эта любовь сполна передалась лирическому альтер эго автора. Это стихотворение служит блистательным примером тому, как надо относиться к своей маме – к женщине, которая родила, вскормила и воспитала каждого человека. Вот кто чувства добрые лирой пробуждает, так это поэт в данном шедевре стихотворства. В наше время распалась связь времён и поколений. Дети ненавидят своих родителей, а родители не понимают детей. Сейчас, когда феминизм, фашизм и дурной художественный вкус пустили свои ядовитые корни в душах многих людей, это стихотворение Есенина возвращает нас к святым и прекрасным заветам старины. Нравственный облик людей прошлого, воспитанных на вековечных русских ценностях, на Православии, Самодержавии и Народности, был куда привлекательнее, чем посиневшая от пьянства и разврата физиономия современного человека. Никто не сделает человеку столько добра в жизни, как родная мать. Все остальные будут относиться равнодушно, даже враждебно. Коллеги по учёбе и работе будут всячески притеснять по причине естественной конкуренции, которая есть в каждом социуме. Женщина будет хотеть от человека только денег и других материальных благ. Она постепенно станет врагом, и человек, вдруг в один совершенно не прекрасный момент, узрев её страшноватую физиономию, в ужасе отшатнётся. Дети и внуки будут хотеть только денег, решая за счёт человека свои личные, часто глубоко чуждые ему интересы. Соседи вечно будут зариться на лишний метр общего коридора. Случайные прохожие будут равнодушны. Так, где же и в ком же надо искать человеку защиту от этого страшного мира? Кто же нас согреет и приголубит, пожалеет и даст мудрый совет? Только мама… У кого она есть. А если она уже ушла в мир иной? Это страшно! Тогда Вы, уважаемый человек, считайте, остались в полном одиночестве. Тогда Вы по-настоящему стали взрослым человеком… Увы… Вот тогда-то Вы и вспомните свою единственную маму добрым словом… Но, как говорят французы: «Что имеем, не храним, потерявши, плачем… ». Так заботьтесь о своей маме, любите её! У Вас всё равно никого и никогда больше не будет из близких людей. Ну, разве что отец. Но, мужчины в наше время живут мало, до обидного мало… Спасибо Сергею Есенину, что он так мастерски и душевно написал это стихотворение! Оно человека делает человеком в высшем смысле этого слова!
Павел Иванов-Остославский.
Письмо матери Сергея Есенина.
Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.
Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.
И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.
Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.
Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.
Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.
Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось,—
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.
И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.
Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.
<1924>